Die Nacht, in der Rosie einen Fremden versteckte — und der Tag, an dem die Thunder Riders ihr Diner übernahmen
TEIL 1 — DER BLUTENDE FREMDLING
Megan Holloway arbeitete seit fast zwölf Jahren in der Nachtschicht im Route 66 Diner.
Das Diner lag an einer einsamen Autobahn außerhalb von Amarillo, Texas, wo Lkw-Fahrer auf Kaffee anhielten, müde Paare über Pfannkuchen stritten und betrunkene Männer manchmal vergaßen, sich zu benehmen.
Megan kam mit all dem zurecht.
Mit einundvierzig hatte sie zwei wichtige Regeln im Leben gelernt:
Vertraue niemals einem lächelnden Mann in teuren Stiefeln.
Stelle verletzten Menschen nicht zu viele Fragen.
Die zweite Regel rettete ihr an einem regnerischen Donnerstagabend das Leben.
Der Sturm draußen ließ die Fenster erzittern, während Megan hinter dem Tresen Ketchupflaschen reinigte. Nur drei Gäste waren noch im Diner: ein alter Truckfahrer, der in Kabine sieben schlief, ein Teenager, der auf sein Handy starrte, und Deputy Daniels, der schwarzen Kaffee am Eingang trank.
Die Glocke über der Tür explodierte förmlich.
Ein Mann stolperte herein.
Groß. Breite Schultern. Schwarze Lederweste, durchnässt von Blut und Regen.
Auf seinem Rücken ein Patch:
BLACK VULTURES MC
Jeder in Oklahoma kannte diesen Namen.
Der Biker griff so fest in den Tresen, dass die Salzstreuer zitterten.
„Bitte“, murmelte er. „Lasst sie mich nicht finden.“
Megan bemerkte sofort die Schusswunde an seiner Seite.
Deputy Daniels stand auf.
„Was zur Hölle—“
Bevor er reagieren konnte, blitzten Scheinwerfer durch die Fenster des Diners.
Drei Polizeiautos.
Der Biker sah aus, als würde er jeden Moment zusammenbrechen.
Megan dachte nicht nach.
„Küche. Jetzt.“
Sie stieß ihn durch die Tür und zog ihn zum Kühlraum.
„Du versteckst dich dort, du bleibst ruhig, und du stirbst nicht auf meinem Boden“, zischte sie.
Der Biker starrte sie an, als könne er nicht glauben, dass sie ihm half.
Dann stürmte die Polizei herein.
Deputy Daniels zeigte in Richtung Küche.
„Da ist ein Gangmitglied durchgekommen.“
Megan verschränkte ruhig die Arme.
„Sie meinen den Betrunkenen, der zur Tankstelle gelaufen ist?“
Daniels verengte die Augen.
„Wollen Sie einen Polizisten anlügen?“
Megan zuckte mit den Schultern. „Wollen Sie mich wegen schlechter Auskunft verhaften?“
Die Beamten suchten trotzdem.
Zehn quälende Minuten lang stand Megan zwischen ihnen und der Kühlraumtür.
Schließlich fluchte ein Officer.
„Er ist weg.“
Die Polizeiwagen verschwanden im Sturm.
Erst dann öffnete Megan den Kühlraum.
Der Biker brach nach vorne zusammen, zitternd.
Aus der Nähe wirkte er jünger als erwartet. Vielleicht Anfang dreißig. Graue Augen. Eine Narbe am Kinn. Erschöpft bis ins Mark.
„Du brauchst ein Krankenhaus“, sagte Megan.
„Keine Krankenhäuser.“
„Du verblutest.“
„Besser als Gefängnis.“
Megan seufzte.
„Gut. Setz dich hin, bevor du meinen Boden ruinierst.“
Die nächste Stunde nähte sie seine Wunde mit einem alten Erste-Hilfe-Set, das ihr verstorbener Ehemann, ein ehemaliger Militärsanitäter, hinterlassen hatte.
Der Biker zuckte, aber gab keinen Laut von sich.
„Wie heißt du?“, fragte Megan schließlich.
„Jace.“
„Dein richtiger Name?“
„Nein.“
„Fair genug.“
Stille füllte den Raum, während draußen der Donner rollte.
Dann fragte Jace leise: „Warum hast du mir geholfen?“
Megan zog den Verband fester.
„Weil verängstigte Menschen eine Chance verdienen, bevor die Welt entscheidet, was sie sind.“
Zum ersten Mal in dieser Nacht lächelte der Biker.
Doch keiner von beiden bemerkte die blinkende Sicherheitskamera über dem Tresen.
Und vierzig Meilen entfernt, in einem Lagerhaus voller Motorräder und Waffen, sah bereits jemand das gesamte Video.
Jemand sehr Gefährliches.
TEIL 2 — 300 MOTORRÄDER
Am nächsten Morgen kam Megan mit zwei Kaffees und Kopfschmerzen am Diner an.
Dann hörte sie es.
Donner.
Nicht vom Himmel.
Von Motoren.
Hunderte.
Der Boden vibrierte unter ihren Füßen.
Menschen traten aus Geschäften und sahen verwirrt auf die Straße, als Motorräder wie ein schwarzer Fluss die Autobahn füllten.
Lederjacken. Ketten. Bärte. Tätowierungen.
Mindestens 300 Biker umzingelten das Diner in Sekunden.
Die Motoren verstummten gleichzeitig.
Stille war schlimmer als Lärm.
Dann trat ein massiver Biker nach vorne.
Fast zwei Meter groß, graue Haare zu einem Zopf geflochten, Totenkopfringe an jedem Finger.
Auf seiner Weste stand:
PRÄSIDENT — BLACK VULTURES MC
Er sah Megan direkt an.
„Du bist die Kellnerin?“
Ihr Instinkt sagte ihr zu fliehen.
Doch sie hob das Kinn.
„Ja.“
Der Biker musterte sie lange.
Dann nahm er seine Handschuhe ab.
„Du hast einen von uns geschützt.“
Er zog einen Umschlag hervor.
50.000 Dollar in bar.
Das ganze Parkplatzfeld wurde still.
„Was ist das?“, fragte Megan.
„Eine Schuld“, sagte der Biker.
„Ich habe das nicht für Geld getan.“
„Ich weiß“, sagte er leise. „Deshalb verdienst du es.“
Bevor Megan antworten konnte, trafen neue Fahrzeuge ein.
Polizei.
Mindestens zwanzig Streifenwagen.
Die Beamten stiegen mit gezogenen Waffen aus.
Der Sheriff trat vor.
„Alle bleiben stehen!“
Die Spannung wurde explosiv.
300 Biker drehten sich langsam zu den Polizisten.
Hände näherten sich Waffen.
Megan verstand: Ein falscher Schritt und es gäbe ein Massaker.
Dann sah sie Jace.
Er stand hinten zwischen den Motorrädern.
Lebendig.
Doch voller Panik.
Nicht um sich selbst.
Um sie.
Der Sheriff zeigte direkt auf Megan.
„Sie sind verhaftet wegen Beihilfe zur Flucht eines Gesuchten.“
Die Menge explodierte.
„Fasst sie an, und wir brennen diese Stadt nieder!“
Megan’s Herz raste.
Sie war nur eine Kellnerin.
Gestern hatte sie sich noch um Rechnungen gesorgt.
Jetzt stand sie zwischen zwei Armeen.
Dann verstand sie die Wahrheit über Jace.
Er war nicht irgendein Biker.
Er war der Sohn des ermordeten Präsidenten des Clubs.
Und die Hälfte der Black Vultures glaubte, jemand im Inneren habe versucht, ihn zu töten.
Fortsetzung folgt…
